xô

 “Il vecchio mondo sta morendo. Quello nuovo tarda a comparire. E in questo chiaroscuro nascono i mostri.” —  Antonio Gramsci

A enxada raspa ao de leve na galinha. Por pouco haveria alteração no menu do almoço. Xô! grita o homem para o raio dos bichos que não o largam. É sempre assim, já sabem que cada vez que a enxada revolve a terra, liberta uma miríade de pequenas refeições deliciosas. 

O homem cava com fúria. Xô! grita em silêncio para os pensamentos que não o largam. Todos vemos, aquele homem que carrega uma criança morta, coberto ainda com o seu sangue. E a enxada abre o solo, quebra a secura, cria calos nas mãos deste outro, que se sente irreal, inútil, abrindo irado espaço à vida, quando outros nem ousam sonhar. Como mínimas sementes nas pontas dos dedos gretados.