março

" ... marçagão, manhã de Inverno, tarde de Verão e à noite focinho de cão."

as almofadas cinza rato do sofá têm a forma em cova dos meus ombros. 

as estantes preenchidas de livros são paredes frágeis de caixotes, misturados com outros onde escrevi vidros, louça, roupa. 

é tudo o que tenho. caixotes com maiúsculas a preto e um sofá escavado. adormeço perplexo com a caligrafia, hieroglifos criados em vários meses em todas as direções e lados dos quadrados. o sol come diariamente pequenas quantidades da tinta. temo que em breve não saberei onde anda a minha vida. 

porque não voltas a escrever? diz a voz que mora lá no sítio onde as vozes residem e se precipitam a falar quando estamos prestes a adormecer. respondo com uma pergunta, mas é inútil, porque adormeço muito antes de ouvir a resposta.