doméstico

Mrs Mahler discute com o companheiro ao telefone à minha frente. No início está furiosa, mas depois a ira desagua num oceano de desânimo. Os olhos enchem-se de lágrimas e a voz desfalece um pouco. Só apanho algumas palavras, mas quase aposto que a altercação está relacionada com a divisão de tarefas domésticas. Ele é um nabo. Não quero interferir, mas custa-me vê-la assim tão triste.

Quando falam em divisões de tarefas domésticas parece que falam de trincheiras e campos minados. Ele no fogão, ela na loiça e na roupa, fazem as pazes ao fim de semana e unem esforços na limpeza geral e nas compras para a casa. Já sugeri trocarem tarefas, ou fazê-las juntos, mas parece que nenhuma das partes envolvidas quer ceder território conquistado. 

Quais eram as tuas tarefas quando estiveste casado? Pergunta Mrs Mahler, enxugando as lágrimas num lenço com padrão de girafa. Ah! Que vergonha! Despejava o lixo, comprava o pão ao domingo e levantava a mesa. Agora compreendo que as minhas tarefas eram mínimas, aliás eram tão mínimas que ela nem sentiu a minha falta. Deste lado da barricada, foi uma aprendizagem difícil. Muita roupa branca ganhou novos tons, diversas refeições esturricaram de forma permanente no fundo dos tachos, mas consegui um mestrado em programas rápidos e económicos em máquinas de lavar roupa e doutoramento em peças estranhas do aspirador. Basicamente foi necessário experimentar fazer todas as tarefas para compreender que não havia duas ou três tarefas domésticas, mas sim muitas e que ela nunca reclamara pela ajuda insignificante que eu dava. Agora olhando para Mrs Mahler e os seus olhos tristes cor de amêndoa, compreendo que o desequilíbrio de dedicação tenha contribuído para o desgaste da relação.