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Mrs Mahler discute com o companheiro ao telefone à minha frente. No início está furiosa, mas depois a ira desagua num oceano de desânimo. Os olhos enchem-se de lágrimas e a voz desfalece um pouco. Só apanho algumas palavras, mas quase aposto que a altercação está relacionada com a divisão de tarefas domésticas. Ele é um nabo. Não quero interferir, mas custa-me vê-la assim tão triste. Quando falam em divisões de tarefas domésticas parece que falam de trincheiras e campos minados. Ele no fogão, ela na loiça e na roupa, fazem as pazes ao fim de semana e unem esforços na limpeza geral e nas compras para a casa. Já sugeri trocarem tarefas, ou fazê-las juntos, mas parece que nenhuma das partes envolvidas quer ceder território conquistado.  Quais eram as tuas tarefas quando estiveste casado? Pergunta Mrs Mahler, enxugando as lágrimas num lenço com padrão de girafa. Ah! Que vergonha! Despejava o lixo, comprava o pão ao domingo e levantava a mesa. Agora compreendo que as minhas tarefas eram míni…

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