caça

o homem que caçava sonhos fez mira, mas falhou. falhar era, na sua perspectiva, a única coisa em que se tornava realmente bom, tão bom até que o conseguiria fazer de olhos fechados. alguns dos sonhos deixara-os escapar e com o tempo, acostumara-se a não lhes sentir a falta. outros, os poucos e mais miúdos, prováveis de serem apanhados, continuava no seu encalço. eram sonhos e é sabido, não se deixam apanhar facilmente. era preciso persistir, correr, apontar, lutar se fosse necessário, mas também ter sorte. esse era outro problema. a sorte gastava-se, como os gatos gastam vidas. resumia-se a uns pós, miligramas de inevitabilidade numa velha lata de biscoitos. tirou a roupa para dentro da máquina e depois de um duche de água fria, estendeu-se por cima do lençol sem abrir a cama. amanhã tentaria de novo, confidenciou ao tecto, pela fresca quando os pássaros acordam.