ápice

 O homem que usava o pó da terra como fato sentou-se no fundo granítico do tanque. A água era fresca, puxada das profundezas obscuras e mesmo que não lhe passasse dos ossos salientes dos tornozelos, era agradável ali estar, naquele pousio aquático. 

Nunca o enchera. Calculara mentalmente a volumetria e apesar de não ser excessiva, o líquido era demasiado precioso para desbordos de Arquimedes. Não só para o homem que vestia pó de terra, mas para todas as criaturas que por ali pousavam. 

Reparou nas vespas. Ao contrário dos outros insectos que se abasteciam nas águas estagnadas dos baldes ou canteiros, as vespas vinham em magotes beber no grande reservatório de pedra que era o tanque.  Algumas acabavam ali os seus dias, talvez por falta de prática, maus cálculos. Retirou uma que se agitava aflita e colocou-a com gentileza na borda de pedra. Essa tinha tido sorte. Depois de se limpar minuciosamente, ganhou rapidamente velocidade e desapareceu de vista num ápice. Lá vinha entretanto outra. Sondava minuciosamente em torno da superfície um ancoradouro seguro. Era impossível saber se era a mesma que ainda agora aqui tinha estado, mas de todas as vezes pareciam procurar pontos de apoio diferentes, como um pedaço atapetado esverdeado de musgo e de cabeças voltadas para a água, bebiam dependuradas como os morcegos. Outra chegou e ainda aquela não tinha seguido caminho, mas esta escolhia uma estratégia completamente diferente. Também se colocava próximo da parede, mas com as longas patas de trás a tocarem na água, bem abertas, como os alfaiates que se deslocam pela superfície líquida. E num número perigoso de equilíbrio, sorvia a água que ficava entre ela e a parede.