vontade

 A vontade assaltou-me eram umas três da tarde. Sentei-me com a segunda chávena de café e deixei que se apoderasse das partes de que necessitava para se replicar. Dito isto, não me responsabilizo pelo que vem a seguir. Foi a vontade.

A minha vida é como aquelas refeições rápidas que se vendem num copo e que basta adicionar água quente para ficarem prontas: o resultado é uma tragédia sem sabor, não vale o que custa, mas dá para viver. Se pensar bem posso dizer que o único momento digno de reparo em toda a semana foi descobrir que tenho uma aranha branca cá em casa que está obcecada comigo e por duas vezes salvei-a de ser passada a ferro. É claro que pode não ser a mesma aranha. Posso simplesmente ter um ninho de aranhas brancas que estou a salvar em lop. Ou então não há aranha nenhuma e estou simplesmente a ter visões. Mas sou eu o único culpado, o grande sabotador da minha vida que planeia ao milímetro dias inúteis e simplesmente esquecíveis, uns a seguir aos outros. Sou tão dedicado que mergulho de cabeça numa tristeza peçonhenta, arranjo desculpas para ficar fechado em casa e vou evitando os prazeres modestos que a vida me oferece. Já me disseram para cortar no glúten, que a culpa é da minha flora intestinal, que me domina o humor e faz-me sentir aborrecido e de mal com o mundo. Mas eu sei que a culpa não é do glúten, nem das minhas queridas e fieis amigas bactérias, nem do bom tempo, nem do tamanho do meu cabelo que parece que estou sempre com um capacete. A culpa esta semana é minha, somente minha.  E talvez um pouco do mercúrio retrógrado.