estagnado

Sr. Polvo virou à esquerda e na rua seguinte de novo à esquerda e quando deu por ele, estava a caminhar em círculos por ruas onde nunca tinha estado. Quer dizer, primeiro nunca tinha estado, mas depois de virar várias vezes no mesmo sentido, acabou por passar por onde já havia passado. Tinha chegado ao fundo. Não ao fundo do oceano, mas ao fundo de si mesmo, que era ainda mais sombrio e tenebroso que o fundo de qualquer oceano conhecido. Já lá havia estado em certa altura, mas nunca lhe parecera tão lúgubre e abissal aquele local. Como é que tinha chegado aquele ponto em que parecia nadar numa pequena poça de água estagnada? Seria resultado da rara conjugação celeste dos dois maiores planetas do sistema solar? Ou os efeitos a longo prazo de um isolamento sem precedentes? Ocupava-lhe a mente várias preocupações, não era imune às tragédias, sofria tremendamente com actos de crueldade, mas parecia esquecer tudo quando ela surgia no pequeno ecrã e ultimamente não fazia outra coisa que não fosse procurá-la desesperadamente, vendo e revendo cada episódio como se a sua existência dependesse disso. Desenvolvera uma estranha obsessão por uma famosa Mobula birostris, jamanta para os amigos, com sete metros de envergadura e muitos mais de encanto. Ela nem sabia que ele existia, molúsculo insignificante de oito tentáculos, três corações descompassados, estagnado numa poça de marasmo. Os olhos encheram-se de lágrimas, mas ninguém se apercebeu porque debaixo de água era impossível observar esse fenómeno de profunda tristeza e desperdício.