monge

Desde que me tornei adulto (ou aparentemente adulto), nunca vivi de forma tão monástica como tenho vivido nos últimos dois meses. Deixei de beber, como menos carne, perdi os quilos extras que tinha coleccionado no confinamento, foco-me no trabalho, esvazio as frustrações em tarefas pesadas, aceito todo o horário extra. A sopa passou a ser obrigatória na ementa e parte do domingo é reservado a cozinhar e a planear refeições para a semana. Tenho uma panela de pressão (acho que é coisa mesmo de adulto). Almoço sozinho, em silêncio, quinze minutos no máximo e no fim desinfecto a mesa e a cadeira para o próximo. Em casa é parecido, só não há ninguém à espera pela sua vez. Acabaram-se as jantaradas, as idas ao pub, os jogos de bola. Também não há loiça suja acumulada na pia, nem roupa pendurada nos puxadores das portas. Nunca a casa esteve tão limpa e arrumada, e sem ninguém para receber. Corro sozinho, quando as ruas estão desertas e os semáforos intermitentes. Caminho mais recto e sem dores nos joelhos, mas de olhos no chão. Nunca estive tão sóbrio e casto, imerso em pensamentos, distante do humano e da pele. Nunca senti tão pouco. Talvez por isso os sonhos* sejam cada vez mais intensos e constantes, desprovidos dos fios da realidade que habitualmente aparecem misturados na trama, envolvendo pessoas reais e imaginárias sem ligações ao quotidiano, como se fossem a única escapatória, a arena do devasso, o parco consolo da mente.

*estava no coliseu de Roma, como ele era originalmente com os seus 50 metros de altura e 90 mil espectadores na assistência... e eu era patrocinado por uma leitaria!