rodilha

 

Relatado o sonho à deusa, esta quis torná-lo real nos dias seguintes, o mais rapidamente possível, aparecendo à porta no tal vestido fácil de cor azul. Mas os sonhos não são feitos da mesma matéria de que se compõe a realidade, sendo a sua consistência volátil fruto da mente e dos anseios e não da carne possante que cobre os ossos e tendões. Também se pode dizer e penso que não me engano muito, que dos sonhos tudo se espera e nada se obtém, ao passo que na realidade a obtenção pode estar profundamente relacionada com a capacidade de espera. Esperar nos sonhos é só idiota, mas na realidade também pode ser. Talvez a deusa soubesse e só buscava uma confirmação, quando subiu a mão por debaixo da t-shirt até ao peito. Não foi assim que sonhei, sussurrei ao ouvido, mas a deusa estava concentrada, de olhos semicerrados no tacto, uma respiração próxima de extinta. A mão susteve-se, parecia procurar o sítio certo, o tempo exacto e com uma perícia cirúrgica, rasgou a pele com as unhas afiadas, que tanto pareciam bisturis adaptados, como rapidamente se transformavam em pinças hábeis, puxando de uma só vez o coração da sua cavidade. Ainda batia compassado, embora nenhum dos vasos lhe estivesse ligado, enquanto a deusa o torcia com as duas mãos, como se fosse uma rodilha da loiça velha e enrugada. Nem um só pingo de amor havia, nem um, como a deusa previra.