sepultura

Gostava de morrer caído no meio das couves, terei dito naquela conversa já longa sobre a vida e a morte. Houve um silêncio de dúvida e inquietação. Alguns certamente imaginaram o cheiro das hortaliças e da terra, a frialdade do sepulcro, os vermes a passearem pelo corpo no último suspiro. Óbvio que morrer durante o sono ainda é a minha preferida e se pusesse escolher, partia envolto numa mortalha cálida de sonhos. Mas não acontecendo, espero que seja rápido e se tombar no meio da horta e ali ficar, tanto melhor. Isto para dizer que não quero morrer num lar. A última vez que entrei num, saí de lá transtornado. As minhas couves viviam com mais emoção que a maioria das pessoas que lá estavam. Não quero acabar os meus dias sendo menos que uma tronxuda ou um repolho, ali prostrado em frente de um cacarejar televisivo. E com esta ideia fixa na cabeça tenho levado o meu barco na direcção de um casebre com horta e pomar, um cão, meia dúzia de ovelhas para pastar e se der conta do recado, duas colmeias. Mas morrer sozinho… alguém disse. É só na partida, depois há sempre alguém do outro lado à espera, pelo menos o nosso cérebro é isso que projecta próximo do fim. De novo o mesmo silêncio de dúvida e inquietação. Eu sei, já lá estive.