ausente

Aquele que em mim escreve tem estado ausente. Faz-me muita falta, principalmente de madrugada quando todos dormem e as minhas costas repelem dolorosamente o sofá-cama. Aquele outro que em mim pensa também me faz falta, pois ele certamente teria trazido um colchão insuflável para este fim do mundo, e as minhas costas estariam gratas e nem precisávamos de mencionar o gajo que escreve, que só foi lembrado porque estou aborrecido sem nada para fazer.
Esse idiota desapareceu, deixando para trás os cadernos empilhados e a esferográfica favorita. Talvez tenha ido em busca de emoções. Um escritor tem de viver, dizem. Não que ele fosse mesmo um escritor. Acho que o gajo tem a mania que escreve, mas ainda lhe falta muito para escritor. As nossas conversas eram interessantes e tínhamos muitos interesses em comum. Fiquei cá eu na minha vida de couve transplantada, a refilar com os vermes que lentamente me devoram. Devias sair mais, dizem. Eu sai, eu mergulhei, eu saltei, até dancei, sacrifiquei-me em prol da escrita, até apareci em festas sem ser convidado, mas ele não regressou.