epiglote

Esta é a história do homem que acordou certa manhã com uma nuvem negra a sobrevoar a sua cabeça. Era uma nuvem invisível, embora carregada de negro, sem forma definida ou profundidade. E nada mais podemos acrescentar sobre isso. Naquele dia em que acordou com a tal nuvem, que na verdade não seria um dia muito diferente de todos os dias com a excepção de uma nuvem, sentiu que a sua vida não fazia qualquer sentido e que por mais que se esforçasse, nunca seria bem sucedido. Não posso afirmar se este facto estaria ou não relacionado com a tal nuvem que pairava a alguns centímetros acima da sua cabeça, mas era no mínimo estranha a coincidência. Acho que já disse que a nuvem era negra. E com isso não pretendo dizer que era escura, ou de outra raça. Era negra porque a energia que a constituía era negativa, e o negativo toda a gente sabe que é negro. E invisível. 

Passou então ligeira a manhã até à pausa para o almoço na companhia da nuvem que não tinha apetite. O homem meteu na boca uma mão de frutos secos e caminhou vencido até ao relógio de ponto, seguindo sem atenção as pontas gastas das botas. Desisto, disse o homem em pensamento, esta vida vazia não serve. Sou um fardo que aqui ando. Mas assim que o pensou, uma pele da amêndoa deslizou pelo canal errado e sozinho, num corredor onde não passava ninguém, sentiu o ar faltar-lhe. Vou morrer, pensou o homem, com os olhos afogados em lágrimas. Uma tosse violenta quase o lançou ao chão. Vou morrer engasgado e sozinho, pensou o homem que já nem queria saber da nuvem e nem das botas gastas, ou das meias rotas. O ar mal chegava aos pulmões, era lenta e dolorosa. Vão abrir-me numa mesa de autópsia, pensou o homem. Forçou a respiração, tossiu com força uma e outra vez, até sentir a obstrução desaparecer. Limpou as lágrimas. Marcou o ponto. E a nuvem lá acabou por se desfazer.