bailarinas

O risco que usava nos olhos era estranhamente longo e não combinava com a túnica e calças azuis de enfermeira. Cleópatra, decidi chamar-lhe na falta de nome, com todo o cuidado, fazia o meu sangue correr para o interior de um tubo. E enquanto o fazia, distraia-me com palavras amáveis e um sorriso convincente. Concentrei-me no tecto rachado, afastando-me o mais que podia da agulha. Cleópatra é bonita, talvez demasiado jovem, olhos cativantes que se estendem num traço negro. Os lábios não estão pintados, nem as unhas. Não há pulseiras, anéis ou brincos para que a atenção disperse. Os olhos são suficientes para me encantar. E a voz. Às vezes desmaio, digo-lhe, pondo-a a par das minhas fragilidades. Ela torna a sorrir e sinto que lhe podia contar todos os meus problemas. Aconselha-me a deitar e obedeço. Se tivesse uma cauda ela estaria agitada de um lado para o outro em sinal de contentamento. Sinto a agulha a atravessar a pele, a pulsação dispara e lá vou eu. Veias bailarinas, diz, mas eu quase não escuto. É natural que sinta mais dores, não somos todos iguais. Eu tenho fobia a palhaços, confessa, enquanto me endireito e procuro a porta para fugir. 

Cleópatra, John William Waterhouse