guelra

Emergi do sono como se o ar me tivesse sido negado, cortado em fios cada vez mais finos que escapavam pelas recentes aberturas nas costelas. Três da manhã e o silêncio era descontinuado um pouco por todas as divisões, como se fosse um rodapé inacabado. No lado não desfeito dos lençóis, havia um rasto viscoso deixado pela fuga da alma. Tornei a rodar. Quatro da manhã o silêncio tomara todos os pisos, alojara-se em cada frincha, imobilizara as criaturas terrenas e etéreas. O sono continuava arredado, mas permaneci quieto na esperança que me encontrasse. Cinco da manhã e o chilrear da passarada desfez o feitiço do silêncio, deixando espaço para o sono, volatilizado nas pestanas pela aurora. Uma hora depois estava diante do espelho, pasmado com as guelras esculpidas dos dois lados. Acordar desalmado era uma coisa, mas acordar na forma de um bacalhau era outra muito mais complicada.

Night procession by Stephen Gill