escultura

O homem que se apaixonava todas as quartas-feiras pela mulher boa, chegou à quarta-feira com o estômago cheio de borboletas como era habitual. Eram brancas-dos-bosques, pequenas e de voo lento, e no momento em que a mulher boa surgiu, começaram a sair-lhe pela boca, como nunca antes havia acontecido. O homem que se apaixonava todas as quartas-feiras ficou gelado, com a boca cheia de escamas e as pernas a fraquejarem, como se deixasse de ter sobre elas domínio. O seu rosto empalideceu, perdeu o sorriso que lhe era natural. Com os olhos opacos, quase cego, esfregava compulsivamente o sangue que manchava os nós dos dedos no rebordo da camisola. O homem que se apaixonava todas as quartas-feiras sabia que tinha terminado. Era o fim das borboletas, dos suspiros, das dúvidas que o atormentavam. Como um feitiço que expirava o prazo, ou um novo lançado às costas. Ou então apenas uma subtracção do que está em excesso.