olhos

Encostei-me ao lado esquerdo do passadiço para deixar passar a família que vinha em direção contrária. Duas crianças pequenas, uma adolescente e um casal talvez da minha idade. Os mais jovens vinham divertidos a descer e a subir pelo passadiço, pendurados nas cordas como piratas a escalar a amurada do navio. O pai tentava sem grande esforço colocar alguma ordem na fila humana, mas também podia não ser o pai. Havia qualquer coisa que destoava no conjunto familiar, pareciam todos animados com o passeio, à exceção da mulher. A mulher que vinha em último naquele grupo, a que eu achei que seria a mãe, tinha um olhar triste e quando passei por ela, olhou-me para lá dos olhos. Não sei exatamente como descrever, mas o seu olhar era magnético sem qualquer encanto. Era mais um grito, um pedido de ajuda, do que um olhar. Não podia fazer nada a não ser seguir o meu caminho, sempre com a expressão da mulher a rondar-me os pensamentos. Um olhar não era motivo para interpelar aquele homem, mas não conseguia afastar a ideia de que algo não estava certo. Podia ser tudo fruto da minha imaginação, ou uma angustia recente que rondava os pensamentos da mulher e que ela não conseguira esconder ao passar por mim. Fosse o que fosse, caminhei até casa imaginando os possíveis diálogos com essa mulher, se naquele caminho estivéssemos sós. 

Vivian Maier, 1954