medusóide

O homem passou quase um mês sem juntar palavras. No princípio achou que era o melhor que tinha a fazer para se livrar do vício. Talvez, se o homem não sentisse cada linha como se fossem milhares de formigas a percorre-lo. Observo o homem que deixou de escrever junto à estante. Meia dúzia de livros velhos definham no pó. Mesmo assim mergulha de muito alto em páginas que encontra, livros que o escolhem, como se precisasse ser salvo. Conheço o desconforto, o folhear aleatório. Eu inventei aquelas palavras que não o levam a lado nenhum. Mas como outros antes dele, foi na salvação que encontrou a perdição. Para escrever, diz o homem que deixou de escrever e passa os dias a alisar a barba com a ponta dos dedos, trocou um saco cheio de mentiras. E as mentiras quando as lançou no início, eram pequenas, como sementes.