ngultrum

A mulher de olhos rasgados que me pegara na mão para a ler, tinha razão. Mas tudo o que nela estava escrito já era do meu conhecimento. Não é comum, mas algumas pessoas nascem mortas e perdidas, disse com um sorriso amistoso. O sinal mudou e atravessei sem correr por entre a chuva. Podia ser segunda-feira todos os dias, nem me importava, mas o efeito durava apenas um momento, e depois tudo voltava ao mesmo. Na terça as nuvens alinharam-se como um comboio rápido, na quarta as artérias ficaram vazias, e depois na quinta-feira beijou-me a testa na despedida. Pedaços de cal caiam-lhe do peito, enquanto a imagem dela oscilava no precipício do esquecimento. Por fim veio sexta e apesar de ter anotado a morada, a tinta entranhara-se e as campas eram todas idênticas.