voragem

Sinto falta dos remoinhos de dedos que ao adormecer soltavas na minha cabeça. 

E dos teus pés mergulhados no fundo da cama, numa emboscada branca esperando os meus.
Pés de morta. Quando o resto do teu corpo era um motim. Ferro em brasas a marcar-me.
Privas-me da tua presença, do teu habitar pequeno nos meus dias.
Morres pelos pés. Queria dizer-te. E em vez disso apaguei um terço das tuas palavras com espaços.
Uma chávena fica para lavar mais tarde com restos de café. Tudo voltou à unidade.
O que faço a estas marcas que deixaste?
Podias ao menos cortar-me.