acromia

Faltam oito para vinte e um. Apenas oito, mas os dias de inverno são minúsculos, o trabalho aumentou consideravelmente, prazos apertados e subtraio horas ao sono para dar espaço às palavras. Há alturas do dia em que não sei bem se estou dentro de um sonho, ou se o sonho está dentro de um frasco de compota, como aquele veado pálido que vi atravessar diante da paragem do autocarro. Acorda cigano, vais chegar novamente atrasado!