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Passou uma semana inteira entre nós. Quando voltou perguntei se podíamos tomar pequeno-almoço no café onde param os velhos. Mostrou-me as fotos que tirou com o telemóvel, só algumas. Paris é imensa, diz, acho que isto é o sagrado coração, não sei bem. Aquele rectângulo negro imiscui-se na nossa conversa, atravessa-se entre os nossos olhares como um blindado. Desvio pela sala pelos velhos solitários que viram páginas cheias da decadência humana. Um vislumbre do que me espera. A solidão das mesas de canto, o café fraco a ficar frio. Os olhos dela ainda estão algures nas ruas de paris. Espero que retornem aos meus por magia, ou que a bateria se acabe. Ultimamente faltam-me as palavras para os fisgar, nada me ocorre para dizer para além do óbvio. Em breve vai partir numa nova viagem e não terei encontrado a coragem para lhe mostrar a falta que me faz. Ela não parece sentir a minha falta. Quando voltas, pergunto, ansiando que ela desta fique longe todo o mês, ou o tempo necessário para que consiga aprender a viver nos cantos.  

aguarela de Angus McEwan