falha

Falta-me o ar. É uma falta sem faltar. Respiro fundo e os pulmões enchem até quase rebentarem, sem muco espesso a entupir o nariz ou tecidos inflamados obstruídos. Mas o ar escapa, vaza por furos invisíveis, minúsculos orifícios laterais e falta-me. 

Foge-me o chão. Foge sem fugir. Como nos sonhos em que o precipício abre as suas goelas negras e caímos numa espiral contínua de olhos fechados. Mas de pouco adianta abrir os olhos. Continuo em queda, enjoado na espiral, muito distante do sonho. 

Falham-me as palavras. Não uma quebra ou uma lasca, mas uma omissão. Uma falha em acertar na palavra certa. Um tempo perdido, uma quebra desnecessária na linha, um espaço deixado em branco. E não me canso de mergulhar vezes sem conta nos livros cheios, emergir com palavras coladas à pele, como uma segunda pele. Sou página em cada mergulho, pedaços de mim são letras, palavras. Mesmo assim elas falham-me, faltam-me, fogem como os pássaros que deixam os céus no inverno.