manquejar

Caminhávamos separados. Ela sempre um pouco à frente, abrindo caminho por entre os turistas de mapas esvoaçantes, contornando com agilidade as esplanadas que invadiam a calçada. Imaginava-a numa selva, calções caqui, desbravando a vereda com a catana.  Uns dias antes tinha torcido o pé à saída dos correios, não caminhava com a mesma segurança e ia ficando para trás. Apanhei-a numa passagem para peões, ficamos lado a lado, ela com as mãos guardando os bolsos em silêncio. A cidade enchia-se de turistas por esta altura, e a confusão aborrecia-nos. Os nossos sítios passavam a ser os sítios de toda a gente, o que nos impelia a procurar outros mais vazios, menos populares, por vezes muito mal frequentados. Não éramos dali, mas também não éramos turistas, portanto não tínhamos para onde ir quando a cidade ficava cheia, só nos restava caminhar na interface. De um lado podíamos observar a volatilidade dos corpos, os seus movimentos aleatórios e as línguas estranhas, do outro, uma superfície mais densa, enformada nos apartamentos mal iluminados, preparando-se para dormir.

-Are we antisocial? Perguntei.

-I hope so. Disse ela.

Naquele dia fiquei com a impressão que só lhe faltava manquejar um pouco para sermos perfeitos.

Snow Flake by Daniel Teixeira