napastnik

Os dias de fevereiro parecem morrer como o mês, exíguos. O sol cruza o céu por detrás de uma cortina de nuvens; na frisa ao nível do palco, esperas que se apartem, nem que seja na hora em que descansas os ossos e sacias a fome. Mas a cortina congelou, permanece estática nas suas pregas engomadas.

O proprietário polaco cedeu-me roupas velhas, por cima coloco o colete reflector com o nome da empresa. O encarregado estende-me um capacete gasto (noto que ninguém está a usar capacete, ou colete) e chama um dos novos que percebe estrangeiro.

Łukasz fala pelos cotovelos, escreve o nome no pó que cobre as vidraças, faço o mesmo com o meu, mas ele teima em chamar-me Ronaldo. Amanhã vamos abrir uma porta naquela parede e entretanto fui seleccionado para o jogo no domingo; diz-me que estão com falta de um ponta-de-lança, mas eu sempre joguei no banco. Nem imaginam a desilusão que os espera.

No alfabeto polaco, para piorar a coisa, existe a letra Ł, (que não é mais que um L traçado) que supostamente não se lê, de modo idêntico ao que se passa com o w em will ou were, no inglês.