febre

Espiava-os do fundo da salinha. Ela ria das coisas que o rapaz dizia, encostados ao balcão da cozinha, partilhando um cinzeiro a transbordar. Era o ciúme que o corroía. Desejava secretamente o lugar dele, dizer-lhe todas aquelas idiotices entre círculos de fumo, orelhas furadas e tatuagens nos nós dos dedos. Olhou em volta. Não havia um único livro pelo escasso mobiliário, nem remotamente esquecido. Reproduções de Warhol ocultavam manchas nas paredes, a mais detestável de todas era os clones da Marilyn Monroe. No sofá um rapaz e uma rapariga vegetavam de mãos dadas, os corpos amolecidos, apartados de olhos pelos pixeis do ecrã. Cobiçava o despojamento deles, o doce entorpecimento. Era a ausência de palavras. Sonhava um dia perder as palavras, esquecê-las nos bolsos ou nos bancos de autocarro. Admirava frequentemente quem nunca sofria da febre de descrever o voo dos pássaros.

 Gregg Deal, The Last American Indian On Earth