onírico

Pareciam personagens cuspidas dum filme do Almodóvar, esguias sem ancas, peitos pequenos em blusa justa, narizes tortos e longos a dividir os olhos. Não eram gémeas, mas seriam irmãs e discutiam num dialecto que arranhava o vidro. Estávamos num motel junto à estrada, ouvia-se os motores de combustão interna, o quarto era sombrio e os cortinados velhos. Verde musgo, tudo era em verde musgo, desde o papel de parede mofado até ao estofo da cabeceira da cama. Quando entrei estavam de costas, eram iguais, mesmo na estridência da voz. Nunca as tinha visto e no entanto calei a primeira que se voltou, beijando-a de súpeto contra a parede. De cabeça rija, petrificada de boca em carne escancarada, não se mexia, gemendo baixo enquanto a minha língua se enlaçava no escuro da dela. A outra também se calou, seguindo com os olhos ougada, lábios entreabertos e sequiosos, tocava-me a medo no pescoço, passando os dedos pela saliência venosa seguindo a artéria até ao músculo. Aquietei-lhe a sanha tomando-lhe um peito, cabia inteiro na minha mão, duro, como um fruto verde.

Otto Muller, Duas irmãs, óleo sobre tela (1919)