bocejo

um dia desce sobre o outro, igual em todos os gestos. 

assim que fecha a porta, pisa um calcanhar de cada vez sem deslaçar os atacadores. 

sobre as costas da cadeira deixa cair o casaco, e no balcão da cozinha o saco do supermercado. 

volta depois aliviado, o rosto ainda a pingar para separar calmamente o que pertence ao frio. 

perdeu pelo caminho o apetite, caminhando os olhos pelo pavimento. 

imagina triste a banda sonora que passava se a sua vida fosse um filme. mas não se decide pelo género. 

perde todos os dias alguma coisa, ontem foi a memória de um beijo junto a um riacho. 

e os gestos repetem-se 

num streap tease mal iluminado em frente à máquina de lavar, desabotoa a camisa pelo fim, até chegar ao botão que nunca aperta, repara como é igual aos outros, no entanto não tem qualquer utilidade. 

seguem-se as meias, primazia ao pé esquerdo, atiradas sem dó para o tambor. 

dos bolsos despeja os trocos e todo o lixo que a maré arrastou, antes de pendurar as calças no puxador, pendendo ruidosa a fivela do cinto. 

e então vai bocejando, nu até à cama, na boca o sabor entorpecido. 

não há tapetes neste chão frio, nem retratos de férias nas paredes.